Gedanken über mich

Im internationalen Seerecht ist jeder verpflichtet, Menschen aus Seenot zu retten, einmal ganz abgesehen davon, dass es ein Gebot der Menschlichkeit ist. Dabei ist es vollkommen unbedeutend, wie die Person in Seenot geraten ist. Ein Kapitän, der an einem Ertrinkenden vorbei fährt, ist die längste Zeit Kapitän gewesen.

In Italien scheint dies nicht mehr zu gelten. Dort gelten Menschen in Seenot nur als solche, solange sie in (internationalem) Wasser sind. Sobald sie an Bord genommen wurden, mutieren sie auf wundersame Weise zu potenziellen illegalen Einwanderern. Nun gibt es die Organisation Sea Watch. Diese möchte die Zahl derer, die sich in kaum seetüchtigen Booten aus ihrer Heimat zu retten versuchen, davor bewahren, als Wasserleiche irgendwo angespült zu werden. An sich ist das ein löbliches Unterfangen. Für klein Fritzchen ist es einleuchtend, dass eine Seenot-Rettung damit abschließt, dass gerettete Menschen irgendwann an Land abgesetzt werden.

Nun ist ein italienischer Innenminister natürlich nicht klein Fritzchen. Er hat kein Problem damit, wenn Ertrinkende irgendwo aus dem Wasser gezogen werden, solange es kein italienisches Wasser ist. Menschen, die in italienischem Wasser schwimmen – siehe oben.

Mit dieser Auffassung ist er nicht alleine. Der Chef seines US-Kollegen hat das Prinzip noch verbessert. Menschen, die im Rio Bravo schwimmen, sind ganz normale Schwimmer. Schwimmen sie im Rio Grande, sind es gefährliche illegale Einwanderer und zum Abschuss freigegeben. Dass es sich um ein und dasselbe Gewässer handelt, das sind nach seiner Meinung “Fake News”.

Doch zurück nach Italien. Hier wurde die Kapitänin eines Schiffes, die sich erlaubte, Menschen nicht nur aus Seenot zu retten, sondern zu einem nahe gelegenen Hafen zu bringen, wegen Beihilfe zur illegalen Einwanderung verhaftet und ihr Schiff beschlagnahmt. Außerdem droht ihr eine Geldstrafe von 50000 Euro und eine Haftstrafe. Ob das hilft, den maroden italienischen Haushalt zu retten, den der ehrenwerte Herr Innenminister mit versaubeutelt hat?

Meinen Hut ziehe ich vor der Kapitänin des Rettungsschiffs. Sie hat ihre Freiheit, ihr eigenes Vermögen und ihr Schiff riskiert, um Menschenleben zu retten – wie es für jeden guten Seemann und jede gute Seefrau selbstverständlich ist.

Danke Carola Rackete!

Eine in heutiger Zeit nicht ungefährliche Frage: „Macht es mich zum Mittäter, wenn ich die ‚besorgten Bürger‘ nicht zum Schweigen bringe?“ Andersherum wird ein Schuh draus. Damit würden wir nämlich das Andenken an Menschen, wie die Geschwister Scholl mit Füßen treten. Diese und viele andere gaben ihr Leben dafür, dass auch Meinungen, die dem Mainstream unangenehm waren, nicht automatisch die Freiheit oder das Leben kosteten.

Nie wieder!

Wenn Menschen ihre Besorgnis darüber äußern, dass so viele unterschiedliche Kulturen unsere eigene Lebensart beeinflussen könnten, so sollten wir ihnen zuhören und ihnen mit glaubwürdigen Argumenten ihre Ängste nehmen. Andernfalls werden diese in Gewalt umschlagen.

Wenn ich einem Kind, das Angst vor dem Monster im Schrank hat, sage, es solle sich nicht so anstellen und die Klappe halten, darf ich mich nicht wundern, wenn es irgendwann auf dem Schulhof andere Kinder verprügelt. Es hat nie gelernt, mit dem Unbekannten umzugehen und wird es als Bedrohung empfinden.

Öffne ich abends den Schrank und zeige dem Kind, das nichts Gefährliches drin ist, installiere vielleicht noch ein Nachtlicht oder setze mich ans Bett, um mir seine Sorgen anzuhören, dann wird es sich ernst genommen und geborgen fühlen.

Aber ist denn die Beeinflussung meiner Kultur so gefährlich? Also, ich möche auch in Zukunft mit meiner Famile das Weihnachtsfest feiern oder den Kindern beim St.-Martins-Umzug zusehen. Ich möchte aber auch gerne einmal an einem muslimischen Fastenbrechen oder einem jüdischen Chanukka teilnehmen. Ich sehe die Möglichkeit dazu als Bereicherung meines Umfeldes an – nicht als Gefahr. Kultur ist im ständigen Wandel. Genau das stärkt sie.

Die Vorfahren, der Menschen, die von manchen hierzulande als Gesocks bezeichnet werden, haben in Damaskus schon chirurgische Techniken gelehrt, als bei uns Alternativmediziner noch als Ketzer auf dem Scheiterhaufen landeten.

(Quelle: Pinterest)

Als ich noch im BRAVO-Alter war, wurde dem englischen Sänger Elton John eine heimliche Hochzeit mit der deutschen Schauspielerin Barbara Valentin angedichtet. In Interviews äußerte sie sich dazu, dass das eine Privatsache zwischen ihr und Elton sei und man das doch bitte respektieren möge. Eine eventuelle Homosexualität Elton Johns war damit vom Tisch.

Später funktionierte eine ähnliche Aktion ganz hervorragend mit Freddie Mercury.

Heute wird bei einer Zeitungsmeldung über die Hochzeit eines CDU-Politikers mit einem Mann höchstens die grammatikalische Korrektheit der Schlagzeile kritisiert.

Im Jahr 1971(!) wurde in der Schweiz das Frauenwahlrecht eingeführt.

Maria aus Magdala war eine untadelige Frau von altem jüdischen Adel. Erst ein Papst, ich glaube, es war ein Clemens, sorgte dafür, dass aus ihr eine Prostituierte wurde. Judith erschlug den Feldherrn des Nebukadnezar – und was mit Johanna von Orleans passierte, lässt sich überall nachlesen. Aber selbst der älteste Männerverein der Welt beginnt, die Patina, die in rund zweitausend Jahren das Bild der Frau verkrustet hat, an der Oberfläche etwas anzukratzen. Glücklicherweise haben Scheiterhaufen als Argumentationshilfe inzwischen ausgedient.

Im Koran wird übrigens Isa ben Maryam, also Jesus, der Sohn von Maria als einer der größten Propheten des Glaubens dargestellt. In älteren Ausgaben gelten Juden und Nazarener, wie sich die Christen früher nannten, nicht als Ungläubige, sondern als Menschen, die ebenfalls den einen Gott verehrten. Dass die Übersetzungen der betreffenden Suren in den letzten Jahren mehrmals überarbeitet wurden, mag ich nicht bewerten. Dazu fehlt mir die tiefe Fachkenntnis und das Sprachverständnis. Vielleicht sollten bestimmte Leute einfach ihre eigene Lektüre mal im Original lesen. Mein Arabisch ist mehr, als dürftig.

Aber genauso, wie die Salafisten den Koran journalistisch überarbeiten, haben Papst Innozenz und seine Nachfolger versucht, das Bild der Frau in der Bibel ihren Ansichten anzupassen. Der zeitliche Abstand kommt sogar fast hin.

Und wenn irgenwelche Afghanen glauben, sie könnten hier unsere Mädchen abstechen, dann werden sie ganz schnell feststellen, wo unsere Toleranz endet. Mord ist Mord, egal welche Hautfarbe, Kultur oder Herkunft keine Rolle spielt.

Wir, unsere Eltern und Großeltern haben hart und leidenschaftlich daran gearbeitet, dass in unserem Land eine Kultur der Vielfalt und Toleranz gelebt werden kann.

Das lasse ich mir weder von religiösen Fundamentalisten, noch von bildungsresistenten Geschichtsverweigerern kaputtmachen!

Lieber diskutiere ich so lange mit denen, bis sie freiwillig das Weite suchen.

Und für die, die übertreiben, haben wir ein griffiges Strafrecht, das keine Unterschiede macht.

In diesem Sinne: Lassen wir uns auch in 2018 unser Leben nicht kaputtmachen.

Es könnte sein, dass mein Bericht nicht ganz subjektiv ist. Aber die Chance, so etwas bringen zu dürfen, hat man nur wenige Male im Leben.

Wenn man bedenkt, meine Großmutter war eine phantastische Sängerin, meine Eltern begeisterte Musiker, ich selbst hatte im zarten Alter von vier Jahren das erste Mal ein Mikrophon in der Hand. Meine Eltern hoben mich auf die Bühne und ich begann spontan mit „Hänschen klein“. Erste Strophe, Refrain – Text an der Abendkasse. Der Moderator versuchte noch, als Souffleur die Situation zu retten, aber der Text kam nicht wieder. Egal, das Publikum war von dem singenden Dreikäsehoch ziemlich angetan und spendete reichlich Applaus.

Komisch, wie so etwas noch nach Jahren im Gedächtnis bleibt. Das war der Moment, als ich mit dem Bühnen-Virus infiziert wurde.

Inzwischen kamen noch viele Auftritte dazu. Gezählt habe ich sie nie, aber im Lauf der Jahre kamen bestimmt einige Hundert zusammen.

Meine Tochter hat mich gerne zu meinen Gigs begleitet. Mit dreizehn Jahren kam sie auf die Idee, mitzusingen. Peng – infiziert!

Mein Sohn kümmerte sich lieber um die Technik. Er hatte das Talent, uns auch mit geringen Mitteln einen transparenten und dabei fetten Sound zu zaubern. Wie oft kam meine Frau gegen 22:00 Uhr angefahren, um unseren minderjährigen Sohn nach Hause zu bringen. Sein abschließender Standardspruch: „Vatta, ich hab alles soweit eingestellt. Dreht nicht mehr an den Reglern rum, dass passt jetzt so weit.“

Und wehe, ein befreundeter Mitmusiker versuchte, noch etwas nachzuregeln. Wir lernten schnell, dass es besser war, ein Tuch übers Mischpult zu legen und seine Einstellungen nicht mehr anzufassen. Die Solisten mussten dann eben wie früher bei lauten Tönen selbst etwas weiter vom Mikrophon weggehen, zumindest, bis er 18 war.

Das war mehr sein Ding. Unserer Musikszene war er als der immer freundliche und zuverlässige McFloppy bekannt, nicht zuletzt wegen seine Leidenschaft für amerikanische Frikadellenbrötchen. Ein bisschen verschüchtert, hielt er sich meistens im Hintergrund. Seine Intention war, immer das Optimum an Klang herauszuholen, egal, wie gut oder schlecht die Akustik war.

Dann meinte er vor einigen Monaten, er wolle das mit dem Singen doch einmal ausprobieren. Nur, sich von mir coachen zu lassen, fand er weniger prickelnd. Ich war zwar inzwischen ein ganz ordentlicher Gesangscoach geworden. Nur innerhalb der Familie funktioniert das nicht. An seiner Schwester hatte er zu oft gesehen, dass wir hervorragend harmonieren, solange ich nicht versuchte, sie zu coachen. Irgendwann erwähnte er, er habe eine Gesangslehrerin gefunden, die erst einmal über Atemtechnik, Stimmaufbau, Phrasierung und so etwas erzählte. Mhm, war mein Gedanke, zumindest scheint sie zu wissen, wovon sie spricht.

Ich sollte sie noch kennenlernen. Eine Frau, die man mit einem einzigen Wort beschreiben kann: Naturgewalt. Eine Stimme, die spontan an die viel zu früh dahingegangene Joy Fleming erinnert. Wie eine Aura umwabert sie die Leidenschaft für das, was sie tut. Der Lange hätte keine bessere Wahl treffen können.

Und jetzt steht er da. Das Lampenfieber leuchtet wie zwei Verfolgerspots aus seinen Augen. „Muss ich da jetzt hoch? Ich mache mir gleich in die Hose!“

„Gut.“

„Wie, gut?“

„Je aufgeregter du bist, desto geiler wird’s. Und jetzt geh‘ da hoch und hab Spaß! “

So ganz überzeugt scheint er nicht zu sein, aber mit der Haltung eines Delinquenten versucht er, erhobenen Hauptes in Richtung Schafott zu schleichen.

Das Line-Up ist Sahne pur. Eine der besten professionellen Session-Bands, zwei ausgebildete Musical-Darstellerinnen, eigentlich die Headliner, die jetzt in die zweite Reihe zurücktreten, um die Backing-Vocals zu geben. Oh je, denke ich mir, um da auch nur ansatzweise mithalten zu können, muss er richtig Gas geben.

Vorher sagen sie ihn aber noch an: „Ich habe euch ja noch einen ganz besonderen Gastauftritt versprochen. Jetzt kommt ein Mann, der einen unglaublichen Stimmumfang hat und gewaltig Druck machen kann – und einfach ne geile Sau ist.

HIER! KOMMT! FLO!!!

Keine Ahnung, wie er da hingekommen ist, aber da steht er, mein Großer. Er weiß noch nicht so genau, was er mit seinen Händen anfangen soll. Am liebsten wäre er jetzt tot, auf einem anderen Planeten oder erst gar nicht geboren worden, schreit seine Körpersprache hinaus. Doch dann strafft er sich, als die Band das Intro spielt: Harder To Breath von Maroon 5. Spinnen die, mit so einem Klopper anzufangen?

Nach den ersten Takten weicht die Schockstarre aus seinem Gesicht. Die erste Strophe klingt noch etwas kratzig, aber dann geht es wie ein elektrischer Schlag durch seinen Körper.

Der leicht verschüchtert wirkende McFloppy ist verschwunden. Da oben steht ein Mann, der ganz genau weiß, was er da tut und wie er das Publikum mitreißt. Da steht ein Rocksänger, der aus jeder Pore schreit: „Genau hier bin ich zu Hause!“

Ich glaube, während des ganzen Titels habe ich nicht geatmet. Jetzt bringe ich erst einmal meinen Unterkiefer, der es sich auf meiner Brust gemütlich gemacht hat, wieder an Ort und Stelle.

Gerade, als ich „Zugabe“ rufen möchte, donnert es von der Bühne: „WOLLT IHR NOCH EINEN?“

Das Publikum ist sich einig: „JAAA!“

Dead Or Alive von Bon Jovi – Der schreckt wirklich vor nichts zurück. Hallo, wer bitte sind sie und was haben sie mit meinem Sohn gemacht?

Als hätte er nie etwas anderes getan, hält er Augenkontakt mit jedem im Saal, performt, statt einfach nur dazustehen, bezieht seine Backline mit ein. In den Jahren als Roadie und Tonmeister hat er vieles immer wieder gesehen, das er jetzt instinktiv abruft. Oh je, ein Texthänger – kann passieren, aber um damit umzugehen, fehlt ihm die Erfahrung. Mist, dabei ist es doch so gut gelaufen. Von wegen! Mit einem kurzen Zucken der Augenbraue quittiert er den Fehler und singt einfach irgendetwas, das sich so ähnlich anhört. Zwei Zeilen später ist er wieder im Text – hat keiner gemerkt. (Das ist der Moment, in dem auch er sich infiziert, aber das wird er erst viel später spüren.)

Viel zu schnell ist der Titel vorbei. Mit einer perfekten Bühnenverbeugung – Oberkörper abknicken und entspannt nach vorne fallen lassen – federt er den Rücksturz in unser Raum-Zeit-Kontinuum ab. Als er sich mit strahlendem Gesicht wieder aufrichtet, um mit Recht den frenetischen Beifall entgegenzunehmen, fällt mir nur noch eins ein:

Scheiße nochmal, der Sack hat ja mal sowas von abgeliefert!

Ich glaube, da darf man als Vater auch ruhig ein bisschen  stolz sein.

Das bin ich – und nicht nur ein bisschen.

Einige Menschen in meinem Bekanntenkreis haben sehr weit rechts gewählt. Ich kann auch nicht verstehen, warum sogar Behinderte auf deren Parolen angesprungen sind. Aber würde ich sie jetzt aussortieren, begäbe ich mich auf dasselbe Niveau, wie diejenigen, die anders Denkende, Aussehende, oder Sprechende als unwert bezeichnen. Nein, unsere Aufgabe muss es jetzt sein, auf diese Menschen zuzugehen, ihre Motive zu erfragen und ihnen unsere Werte näher zu bringen.

Das sollte doch in vier Jahren zu schaffen sein, oder?